Poemas de Mikel García Arregui

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Por Mikel García Arregui.

 

La espiral

 

¿Para qué sirve un poema?

 

¿Para qué sirve un poema en estos

tiempos rotos, breves, sucios?

 

Bosques enteros desplomados bajo el ardiente

mediodía, el color azul, el sabor

de un viento que nos quemaba

la garganta… Un país sin árboles, sin clima.

 

¿Para qué sirve un poema en este tiempo

rápido como una suma, voraz?

 

Escritos tantas veces,

prendidos al ojal

en los domingos rojos.

 

Fuera de lugar eternamente las palabras

………….nunca ordenadas hasta

………….la primera       palabra

 

Como el cristal en una copa de agua,

brillos rotos de azúcar, de limón:

……………………………………………Esquelas.

 

Repartidas las cartas y las tintas

como si fueran moscas

– légamos lentos, vegetación, supervivencia.

 

Acaparadores de engaños y de hierbas, verbos

que cualquier hechicero

sabría dar

ordenadamente a algún misterio.

 

Todo está dicho, ¿no es cierto?

¿Para qué seguir diciéndolo nosotros?

 

……………………..ácidos siempre como una manzana

………………………………..pero lejos de todo

 

Eran tiempos iguales a éstos:

El mismo calor, la misma lluvia

caía en otros hombres.

 

¿Para qué sirve un poema en este tiempo

obsceno, veloz, desencajado?

 

 

……………………………..Como a destiempo…

 

Hoy por hoy

(la casta)

 

Contra el endeble perfil de la esperanza,

contra las mismas túnicas del pánico

afilan sus uñas como en un ritual:

Ponen las piedras en orden.

 

A cada bestia un cuerpo y a cada rosa

un puñado de estiércol.

 

Tratan de descubrir, creo,

el pie que sí cojea,

la mano que no aprieta.

 

Desean conocer con exactitud cosas

como las sombras de las alimañas,

la predilección de las moscas por la orina.

 

Se desvisten con lentitud de su ambigüedad

porque saben que más allá del resplandor

son cadáver…

 

Ellos afilan sus uñas como en un ritual,

preparan sus lenguas para ensordecernos

en caso de urgencia: Sólo entonces

ponen sus piedras a tiempo.

 

Hacen del filo una cuestión de orden;

de la necesidad, un precio.

 

Levantan de la nada; sin esfuerzo siquiera,

querellas estúpidas, lápidas en balde,

votaciones, escombros, magníficos

resultados electorales…

 

Se sostienen así sobre el vacío

como animales imposibles –turbios-

como medusas de papel, boas

tragándose una multitud sin hueso.

 

Día a día, muerto a muerto, vacían

palabras con gargantas idénticas

-hábilmente rebajadas a su perfil de turba.

 

Se insultan y se abrazan

indistintamente –un día cualquiera,

en todas partes. Haga calor o lluvia

vestirán los mismos trajes, repartidos

de antemano los colores y las moscas.

 

Organizan comidas, genocidios, aplausos:

Discusiones como cargas de profundidad

lanzadas desde algún punto invisible, inexacto.

 

(Son nuestras propias heces

las que les rondan la lengua).

 

En honor de los tiranicidas

(sobre un canto popular)

 

 

Igual que Harmodio y que el otro, después

de Hiparco, alguien traiga igualdad

a la nueva Atenas

 

-mas muera Hipias también.

 

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